(O dia da ira) - Adélia Prado

As coisas tristíssimas, o rolomag, o teste de Cooper, a mole carne tremente entre as coxas, vão desaparecer quando soar a trombeta. Levantaremos como deuses, com a beleza das coisas que nunca pecaram, como árvores, como pedras, exatos e dignos de amor. Quando o anjo passar, o furacão ardente do seu vôo vai secar as feridas, as secreções desviadas dos seus vasos e as lágrimas. As cidades restarão silenciosas, sem um veículo: apenas os pés de seus habitantes reunidos na praça, à espera de seus nomes. Adélia Prado